Foto: Christa Müller-Hoberg
zur Mittagshore trete ich über die Schwelle von Vézelay
und auf den Stimmen der Männer und Frauen in weißen Chormänteln
schwingt mein Sehnen
der Weg zurück führt in die Krypta
ich bücke mich die schmalen Stufen hinab
wie im Mutterschoß meines Gottes umfängt mich Geborgenheit
er nimmt meine Jahre mir lächelnd aus den Händen
meine Tränen werden zum Fruchtwasser neuen Werdens
kein Strick mehr um meiner Kehle
sondern Felsgestein unter meinem Schuh
der Wind durchweht mein kurzes Haar
und mein Blick trinkt das burgundische Grün