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Moment mal

Vom Mut der Knospen

Im Winter suche ich hin und wieder die kleine Parkinsel auf dem Gelände der Uniklinik auf, ganz in der Nähe meiner Wohnung. Hier ist die Chance groß, mehr Sonne zu finden als in den Straßen meines Wohnviertels, eingerahmt von mehrstöckigen Häusern und hohen Bäumen.

Auch heute erwartet mich in der Mittagspause das Licht an diesem Fleck Erde. Kein Wunder, dass ich nicht die Einzige bin. Eine Frau telefoniert auf einer Bank – vielleicht eine Ärztin in einer kurzen Pause, vielleicht eine Besucherin. Eine Mutter schiebt ihre kleine Tochter im Kinderwagen über die Wege. Sie erzählt mir, dass ihr Kind schon länger in der Kinderklinik sein muss. Gemeinsam entdecken sie einen Marienkäfer. Das kleine Mädchen lässt ihn fröhlich über ihre Finger krabbeln. Die Infusion in ihrer Nase scheint in diesem Moment nebensächlich angesichts der Freude über das Lebendige.

Weiter hinten läuft ein Vater mit seinen drei Söhnen und der kleinen Tochter Runden um den Springbrunnen. Das Mädchen weint. Vielleicht wartet sie darauf, endlich ihre Mama in der Klinik besuchen zu können. Sobald die Brüder den Wagen weiterschieben, verstummt das Weinen. Wie tröstlich Bewegung sein kann.

Mein Blick sucht den breiten Magnolienbaum in der Mitte der Anlage. Mit dem Gedanken, ein Foto zu machen, trete ich näher. Wie in jedem Jahr leuchten an den Enden der Zweige dicke, silberne Knospen. Welch ein Wunder – schon zu Beginn des Winters. Meine Finger möchten sie berühren, als wären sie etwas Menschlich-Lebendiges.

Wie mutig diese Knospen sind, denke ich. Eigentlich erstaunlich. Kaum sind die Blätter gefallen, zeigen sich bereits die neuen Triebe. Die große Kälte wird doch erst noch kommen. Weiß der Baum denn nicht, was ihm bevorsteht? Wäre es nicht sicherer, zu warten – sich erst nach dem Winter zu zeigen?
Mein Pessimismus wird durchkreuzt von der Erinnerung an die Frühlinge der letzten Jahre. Und immer habe ich diesen Baum in voller Blüte bewundert. Jahr für Jahr hat die Natur ihren Lauf genommen. Die Knospen sind nie erfroren. Es muss also richtig sein, so wie es ist.

Ob darin ein Sinn liegt?

Meine Gedanken wenden sich mir selbst zu. Ist dieses Bild nicht auch eine Wahrheit über uns Menschen? Wie eingebaut tragen wir einen Bauplan für Neubeginn in uns. Und doch verlieren wir gerade dann, wenn wir etwas loslassen mussten, leicht die Hoffnung. Wir glauben, dass nichts Neues mehr kommen wird.

Was, wenn sich auch in uns die Knospen des Neuen zeigen, noch bevor eine kalte Zeit beginnt? Knospen einer Idee, einer Entscheidung, eines anderen Weges?
Vielleicht geben gerade sie die Kraft, schwere Zeiten zu überstehen. Noch zart, kaum wahrnehmbar – und doch da. Welche Knospenschätze kann ich in mir entdecken? Ich könnte ihnen einen Namen geben, ihnen Aufmerksamkeit schenken. Vielleicht wollen sie wachsen, Raum einnehmen, mein Leben neu erblühen lassen.

Wenn ich benenne, was ich in mir wahrnehme, könnte es mir helfen, Zeiten zu überstehen, in denen ich krank bin oder etwas verliere, an dem mein Herz hängt.
Gedankenverloren laufe ich wieder nach Hause. Auf der Küchenfensterbank betrachte ich meine Erdbeerpflanze. Die braunen Blätter wollte ich vor Weihnachten noch entfernen. Doch nun sehe ich deutlicher: Auch hier schieben sich bereits neue, grüne Blätter hervor.

Meine neue, tiefe Erkenntnis fühlt sich gut an.

Ich muss lächeln. Welch eine stille Zuversicht.

Rita Krötz